Salimos un par de veces con Mario, nos dábamos la mano, nos abrazábamos en público. En los días lúgubres tomábamos café en una pequeña cafetería local. En los días soleados salíamos a los parques antiguos de la zona, esos que aunque mal mantenidos tenían una magia escondida, una vieja historia. Conversábamos de nuestros intereses y proyectos, nunca nadie había disfrutado tanto las diferencias, de cada una de ellas salía un largo diálogo, el cuál exponía nuestros principios, nuestra visión de mundo, nuestra opinión, nuestra forma de vivir. Un amor platónico, un amor intelectual, digno de guiones de películas, digno de novelas románticas escritas para esas mujeres que como yo, viven llenas de inseguridades y sueños de amores ideales que nunca se llegan a concretar.

¿Cuánto duró? No sabría decir, porque nunca supe cuando empezó. Sólo sé que un día no hablamos más, no tomamos más café, no recorrimos más los viejos parques, dejamos de exponer nuestras almas. Yo no lo busqué, él no me buscó, me quise quedar con la idea de que nada dura para siempre, y que todo en la vida tiene un final. Usando esta filosofía como pretexto de mi timidez y poca determinación para retener a una persona en mi vida. ¡Como sufrimos las mujeres que no nos atrevemos a actuar!

Un mes y cinco días después lo vi de la mano con una mujer rubia, probablemente teñida, esbelta, y de buen vestir, el tipo de mujeres que actúan cada cosa que hacen sólo para lucir siempre bonitas. Esas que ligan todo razonamiento con algo emocional para parecer sensibles, profundas tiernas. Que no tienen un sólo discurso sólido. Mujeres-objeto. Y aunque nunca me consideré una persona prejuiciosa o feminista no pude evitar pensar: ¡Malditos sean los hombres!

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Ok, me atrasé una hora y algo, pero qué más da.